Não, não! Acho que não posso dar mais um passo adiante. Não mais. É isso! Não vou. E como poderia ir se tudo se desordena espontaneamente nesse caos cá dentro? Como sair assim se as roupas estão todas espalhadas pela mobília e pelo chão do quarto? E os livros... sem marcadores, uns sobre os outros, lidos pela metade, marcando pedaços de poemas, pedaços, pedaços grifados, meus temas. Seus horários livres esbarrando nos meus compromissos raros, desencontros hábeis nas minhas tardes gris que entram silentes nas noites esguias em que te ausentas sagaz dos meus olhos atentos. Os neurônios bagunçados, o coração amarrotado - quase tanto quanto a roupa que me veste com pouca elegância. E quando penso ter ajeitado a sala, alinhado os quadros, o sofá num angulo de 90º em matemática perfeita com aquele canto enfeitado de nós, entra você e seus colapsos instantâneos, ostentando essa primavera e fazendo até vibrar o meu coração com esse ar de - sou todo seu - sem ser.
