Aquela imagem não era a mesma da mulher que vira segundos antes refletida no espelho. Segundos que duraram milênios. Não se reconhecia. E se admirava daquilo. Achava instigante ser uma outra. Era outra, nela mesma. Tinha as mesmas bondades da outra, porém, um maldade ensandecida latejando nas veias. Quando se olhava nos vidros das janelas, via-se diferente e por mais que soubesse que aquilo não lhe faria bem, avançava. Avançava decidida, tal qual vacas marcham rumo ao seu mórbido e saboroso destino. E todos os sentimentos de remorso que insistiam em despertar, eram sucumbidos por um outro indigno, que sufocava as razões e esfriava qualquer paixão pela vida, por suas rotinas e por sua intolerável monotonia. Lançou-se. De peito aberto naquele abismo, nada infinito, mas abismo. E não morreu! Pasme! Ela não morreu afogada no abismo de suas insanas (outras) paixões!
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