E fatalmente vai-se instalando aquele pesar.. Uns olhos grandes e baixos, indispostos a olhar outros olhos, nos olhos. Incrédulos, pouco sorridentes, acreditando piamente que o relatório da alma está tatuado na retina... O que de fato, não é lá uma grande mentira, tendo em vista que a alma se debruça, se lança no parapeito da janela dos olhos, e se revela... Sorte dela que nem tanta gente assim presta atenção no que diz a alma da gente. As gentes preferem as suaves mentiras que a boca diz insossamente, preferem a quase verdade dos beijos gelados, preferem os sorrisos impessoais e os abraços sem métrica para cumprir a função social dos desencontros. Sorte da alma, pois nem todo mundo sabe ler a sua fala e no meio da tempestuosa enxurrada de pensamentos, a alma se esconde, minguando-se em si mesma, como se fosse outra alma dentro da própria alma, uma caixa preta de alma, que felizmente está blindada, indisponível, até que haja o incidente fatal, a explosão, a queda, para que ela seja encontrada, aberta, investigada, dolorosamente exposta e finalmente, banida!
